(Parte de una seguidilla que recién empieza: Gente en el micro)
Es escritor de policiales pero hace quince o dieciséis años que no publica nada. En realidad solo publicó cuatro títulos (que se pueden encontrar, tras mucha busqueda, en cualquier librería de viejo).
Ahora, una vez terminado el escrito, lo imprime en su impresora de punto y deja una copia en cualquier bar, en cualquier plaza, en cualquier banco.
Vive con una mujer que cuido de él los últimos treinta y cinco años. Ella iba a casarse e irse a vivir con su prometido pero un par de días antes él murió en un extraño atraco.
El asaltante no se llevo nada.
Pueden sacar sus propias conclusiones.
Guau, me has dejado loca (mis conclusiones son realmente macabras; de verdad, me has sacado la vena feroz)
ResponderEliminarPobre mujer; como si el sufrimiento me recorriese por un momento las vértebras a mí también!
Pasarse de la línea.
ResponderEliminar:)
(he llegado aquí de chiripa, estoy obligada a quedarme después de leerte y de ver cuán cuco es este rincón)
ResponderEliminarCrêpes.